São os dias andados pelo toque da vassoura. Imagem de antiga escravidão em recentes liberdades. Já não há grilhões. Ou já não são de ferro. É outro o jugo: o movimento, a casa, e a pose cabisbaixa formam a reminiscência do cenário.O lento oscilar da vassoura, o fado inscrito na pele. E os olhos postados no chão. Tem nome e história.Sonho, desejos. Memórias, levou-as o vento ou o rasto da vassoura a dançar com as folhas da mangueira..É livre, em Santa Teresa. Podia gritar no Rio de Janeiro.
Mas varre com o vagar consentido de quem cumpre um destino alheio ao tempo.
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